Las calles de Buenos AiresI (Edito Creadors Argentinos)

Así todos los días caminaba por la callecita Alsina, angosta y empedrada como todas en esta capital gris y adormecida , en un empinado andar que me conecta con otra vida.
Transversal a Paseo Colón parece encerrar en sus entrañas los avatares de la historia, manteniendo un halo de misterio en las construcciones de antaño que se han empecinado últimamente en conservar , dando muestras de un pasado que pretende no ser olvidado y que reclama vigencia, entre tanta edificación moderna y burocrática.

Sorteando los cráteres de las veredas , andaba pensativa, observando las construcciones : por un lado la opulencia de edificios públicos de estirpe y buen ingreso, donde el bronce y el dorado de las aberturas junto al mármol custodiados por policías con cara de seriedad incorruptible parecía incompatible con esta postal de miseria.

Por el otro el rostro de transeúntes que llevaban al jardín comunitario “Santa Clara” donde los chicos se los veía a algunos en condiciones de calle, pero con ansias de salir adelante , con una sonrisa sincera y muchas ganas de volver por un rato a ser niños.

Custodiados por las tres estatuas con alegóricas alusiones a la industria que sobre pedestales comparten la vereda los sin techo, personajes trotamundos que munidos de sus pertenencias adoptaron la recova como lugar de alojamiento, ya no se diría transitorio sino permanente. Es común verlos, alli en la llamada plazoleta San Francisco, en su gran mayoría hombres de mediana edad, curtidos por la vida más que por los años , conversando entre ellos sin siquiera molestar. No piden, no estorban, sólo están , sentados cual espectros grises con vida bajo las plantas o simplemente arropados con sus colchas .Eso sí hay uno que no está solo , lo acompaña su fiel compañero, un perro color café con leche, chiquito de ojos alegres.

Una de estas mañanas de tormenta copiosa de octubre , la lluvia mostraba a aquellos administrativos en su mayoría enfundado en su piloto y escondido en su paraguas como autómatas que se dirigían a su labor sin siquiera mirar a estos seres ignotos e ignorados por la mayoría que descansaban tapados sobre sus cabezas, escondiéndose de la realidad cotidiana , en sus improvisadas camas , tan sólo colchones sobre las veredas pulidas . Uno de ellos tenis por costumbre dejar fuera de su lecho improvisado , sus zapatos, en forma ordenada y paralela a su osamenta ,no vaya a ser que durmiera con el calzado puesto. Tenia en claro cuales eran las formas correctas de vivir y las buenas costumbres aunque hoy esté padeciendo el cachetazo de la vida. Su fiel compañero dormía a sus pies todo comprimido compartiendo el calor con su amo , brindándose afecto mutuamente.
Es común que grupo de gente de tercera edad se diria hoy , emplace bien temprano , alli sus puestos de venta de antigüedades ( ropa usada, accesorios, no mas que eso, que han salido de algún arcón viejo también ) y otros que imponen sus pinturas tematicas de tango , la ciudad, al óleo a acrílico en la búsqueda de unos pesos extras , captando la atención de algún caminante predispuesto.

Al frente la Iglesia antiquísima de San Francisco, bañada en esculturas propias de épocas jesuíticas pareciera demostrar que la mirada de Dios es oculta a la miseria , nada parece darle a estos hombres hijos pródigos suyos que parecen no ser invitados a entrar tras ese portal enrejado, tan sólo observa desde lo alto desde la cúspide , acompañándose por dos apóstoles, que pretenden marcar la distancia del poder desde las alturas.
-Era eso lo que Jesús pregonó en su doctrina Social? Acaso hoy no encuadraría dentro de un revolucionario socialista? Por que las ideas originales trasmutan perdiendo su origen, todo muta y se adapta a los lineamientos de un mercado voraz, tambien la religión , acaso es el opio de los pueblos como alguna vez lei. Esta gente no necesita del opio , ya vive anestesiada a la realidad circundante, el medio ya casi no interesa, llámese crack, paco, marihuana, alcohol o la nada misma, que es aun peor porque implica mutar en desesperanza viva, que es lo mismo que estar muerto en vida.- pensaba interiormente mientras seguia mi sendero.

A pocas cuadras otro templo se inserta en la manzana de las luces , la de Ignacio de Loyola , también en pleno proceso de reconstrucción , ya que de tanto tiempo esta totalmente resquebrajada y por respeto necesita ser maquillada como una dama a la espera de un glamoroso reconocimiento. Enfrentada a ella la librería de Avila , librería de época si las hay, la del colegio se diria, conserva y vende invalorables ejemplares que compiten con la literatura moderna , en muchos casos carente de sentido y tangibilidad espiritual como los escritos de antaño.


La pobreza pretendía , sigilosa , asomar , destacarse para ser vista no sólo observada cual lente fotografico , que tan solo retrata, frente a la soberbia del poder, a una cuadra de la gran casa Rosada, centro de decisión y cocina económica de politicas de Estado . A pocos metros de un Cabildo, transformado en su estructura por la irrupción de la modernidad , que cercenó su edificio pero no sus ideas; donde, en otros tiempos, seres con sentido de trascendencia de una patria naciente habían apostado a un cambio radical. Hoy simplemente se dirá una atracción turistica pero que enfrentado al gran Caserón , pareciera que su vigilia es permanente . Escondido atrás de la Pirámide , recordándole que el camino era otro. Una pirámide custodiada por pañuelos blancos, que invita a la memoria que no olvida.

Al fondo un implacable y soberbio Mitre mira con asombro sobre el pedestal indicando el camino hacia la plaza, tan altivo parece y adusto que no se percata que es presa fácil de las palomas que aunque inocentes recalan en su cabeza, cumpliendo el deseo de varios, sobre todo en días de protesta , dejando algún regalo natural sobre sus espaldas.
Todo convive , lo antiguo y lo moderno , absorbiendo los olores de una ciudad contaminada de smog, de ruidos permanentes. A pesar de ello si uno camina unas cuadras hacia el monumento de Mitre emplazado frente al INDEC y cambia de rumbos por diagonal Sur alcanza la cima, llega a plaza de mayo puede disfrutar de la paz que pregonan las palomas que miran azoradas las caras de transeúntes y extranjeros, la gente corres , se apura en los semáforos, vende a gritos, reclama con pancartas, bombos se asoman en son de protesta , escaramuzas y alguna carterista que aprovecha a desprevenidos.
y así seguí también hacia el trabajo, sin detenerme demasiado en nada, enfundada en mi piloto y con mi paraguas! Esperando que la ciudad despertase o al menos yo.

El bar de UNO

Grupo de chicas estudiando
"la materia"en un bar
entre charlas
y puchitos
algo quizás quedará.

En otra mesa una pareja
dialoga en pleno amor
desayunar es "la excusa"
para arrancar
el día de hoy.

Yo solitaria observo
en fila a la barra estoy
mediando un cafe con leche
un lapiz y anotador,
apuntando lo que veo
sin que lo observes vos.

Se llevó a otro y van...

Acallaron tu voz,
en conciencia absoluta,
aquellas fuerzas marginales,
circulando cuasi brutas,
invadieron tu cuerpo
energias nefastas putas,
que carcomieron tu espiritu
sin explicación ninguna.

Tus energias se esfumaron
cual candil encendido,
quién determina el control
que domine tu interior
que te permita sacar
a ese monstruo inserto en vos.

La lucha fue tu motor
mas no pudiste calmar
a tu cuerpo del dolor
de verte dominado por otro
mostrando lo que ya no eras vos.

La enfermedad te llevó
esta madrugada de hoy
le pusiste el alma a todo,
pero has sido un ganador
cerraste tus cuentas de aqui,
nada pendiente quedó,
podrás observar tranquilo
ya que el calvario acabó.

Sin querer...

Sin querer
te enamoraste,
de esa mujer misteriosa,
sin querer
te tranformaste
en un ser etéreo y moro.
Sin querer,
estás junto a ella
más cerca de lo anhelado,
tus pensamientos te transportan
a esa mente en fuga.
Quisieras amarrala mas no puedes
también ella es frágil,
volátil, incandescente.
Su luz se impregna en tu vida
iluminando la oscuridad
que cercena tu mirada
pero que no sedeja aplacar.
Sin querer
la necesitas,
sin querer
la abandonas
sin querer
la dejas libre,
sin querer
la dejas sola,
sin darte cuenta quizas,
que la pierdes entre tus sombras.

A la negra Sosa...

Y las luces se apagan,
el fogón se ensombrece,
la noche solloza
tras la huida final.
El sonido se opaca,
los graves se acentúan,
por detrás una vaguala
despedida quizás.
Su sentir
se hace llanto
su clamor
bienvenida,
la cultura entristece
luego de esta partida.
Chacareras tristonas,
ya el poncho envilece
llevandose el alma
de una negra sin par.
Compartir su sentir,
quizás algunos les pese,
su izquierda querida
a la derecha entibió,
india ,
negra,
provinciana,
pudo sin embargo crecer
de la mano del canto
unir en una misma fe.
la musica es prodigiosa,
perdura a través del tiempo ,
lo sabrán generaciones,
lo sabrán nuestros nietos.
Adios negra Sosa querida
del terruño aquí te canto
esto es sólo despedida,
hasta pronto ,
dentro de un rato.